Andy fiunk hónapok óta könyörgött egy kutyáért, minden nap azt kérdezte: „Apa, nem lehetne egy kutyánk?”. Már közel álltam ahhoz, hogy beadjam a derekam, de még meg kellett győznie a feleségemet, Kellyt. Hosszas ide-oda vitatkozás után vonakodva beleegyezett, mondván: „Jó, de kicsi és jól nevelt legyen. 
Semmi nagy, hanyag korcs kutya.” A menhelyen káosz uralkodott, izgatott és reménykedő ugatások hangjai töltötték be a levegőt. Andy szeme csillogott, ahogy a kennelek között ugrándozott, elnézve a bolyhos kutyák mellett, amelyeket kezdetben elképzeltünk. Aztán megdermedt, és egy kennelbe bámult, ahol a legborzasabb kutya volt, akit valaha láttam – egy kusza, kusza szőrzet és nagy, komoly szemek. Letérdeltem mellé, és azt suttogtam neki: „Nem éppen olyan, mint amilyet anyukád akart, pajtás”. 
Andy azonban azonnal ragaszkodott hozzá, és az egész éjszakát azzal töltötte, hogy Daisynek a ház minden szegletét megmutatta. Később, amikor ágyba bújtunk, Daisy nem akart megnyugodni, az ajtóban járkált és nyafogott. „Tudnál tenni valamit ez ellen?” Olyan módon kötődtek egymáshoz, amit nem tudtunk volna megjósolni, és tudtam, hogy Daisy most már a családunk része. „Nem tudom, hogyan lépjünk tovább” – mondtam nyugodt, de határozott hangon – ”de Daisy marad.
Ő hozzánk tartozik. És remélem, hogy ezt te is belátod majd.” Kelly a könnyein keresztül bólintott, megértette, mit veszítettünk majdnem. A család nem a tökéletességről szólt – hanem a szeretetről, a hibákról és a csendes, rendíthetetlen megbocsátásról, ami összetart minket.
Egy mentőkutya hazajött velünk, másnap este a 8 éves fiam eltűnt